Стреляться нам из лука
Весьма проблематично,
Натянуто взывает
Об этом тетива;
Проходит как-то мука
(Ну, да, я всё о личном),
А кто-то ведь играет
На ней и синева
Сгущается на небе,
И туч почти не видно,
И только проплывают
Барашки-облака,
Вот этот мёрзнет в пледе,
А тот один (обидно!),
И всё же забывают,
Что в мире есть тоска.
Тоска? Да бросьте, право!
Мы как-то забываем,
Что есть она на свете,
Хоть часто с ней живём
И, рассуждая здраво,
Мы о другом мечтаем,
Ведь мы, мой друг, в ответе
И ночью (да и днём)
За жизнь...