О чём писать? Да только о любви..
О чём ещё? Другого смысла нету
Ни в странном трепете загадочных планет,
Ни в трепете руки, зажавшей сигарету.
Уже не говорю про птиц, про страстный зов
Птенцов, в кустах, из глубины гнезда родного!
И про угрюмого поэта - без любви который
Никогда не написал бы слова.
И звёзды и трава все ждут её с тоской,
Её зовут, её дыханью внемлют!
Да что там! Даже Солнце каждый день
С любовью тянется и обнимает Землю.