Вместо солнца – размытое в небе пятно,
вместо вороха листьев – сугробы в аллеях.
Оказавшись у Белой Яги под пятой,
что за радость гулять не ее юбилеях.
Что за радость встречать наслоения лет,
улыбаться печали, заигрывать с мукой,
притворяться счастливым, а время жалеть –
в жизни все золотое охвачено вьюгой.
И любовь, и отвага, и юность в пыли
снеговой затерялись. И знаю я, знаю –
мое время изогнуто, как у Дали...
Но, кипучее, вновь поручает Домбаю!
Нет минут затянуть на ботинках шнурки,
нет секунд, чтоб поправить ветровку на теле, –
уж меня закружила воронка пурги,
уж меня подхватили порывы метели!