Поэзия всегда возвращается...
С жизнью в руках,
С колыбельной на губах,
С улыбкой на смертном одре.
Такт и еще один такт...
Смотри только в глаза.
Поэзия, ты лила в наше сердце огонь.
У огня были пули и плети,
У огня была нежность и страсть,
У огня было женское имя,
У огня был и ангел и демон,
У огня был феникс,
Воскресивший наши строки столько раз,
сколько мы пытались отказаться от них.
Стихи это пыльца, которую жадно стирает голодное.
Стихотворение - всегда самосожжение.
И мы мерили кегль своей тишины
И литерой входили в пробел причастия.
И когда филиалы ада касались наших тел и душ,
И когда отрезанный цветок солнца
начинал сомневаться в достоверности Слова,
Мы снова просили чернил!
Мы не смогли удержаться, Господи,
Мы не вынесли, Господи, истину твоей красоты!
Зерно всегда чисто,
Всегда колючее,
Всегда позолоченное солью,
Всегда пыль.
Мы были полями Твоей зари, Господи.
Бархат бессониц торопил нас.
И когда мы одели слова любви,
И когда Адам и Ева научились молчанию…
Там, в уединенности паузы,
В тонких тканях,
Медом и горечью лет
Мы трижды звали огонь,
И наши сердца мироточили нежностью рифмы.
Шлюзы легкости,
Пределы воздуха и удушья - половина аромата.
Кто остановился, Господи, чтобы выслушать величие,
в этой шелковой стороне невинности?!
10 четок пульса тайны,
Свет светлых, что вынули себя из ночи...
Мы пили тебя, приданное бесконечности!
Касайся, если способен...
Касайся, ибо страхи тяжелее идеалов.