Лето жарит землю, реки сушит,
жажда льётся и мираж течёт...
И стоит под этим зноем груша,
груше сухо, листьям горячо...
Корни просят драгоценной влаги,
Листья ждут живительной воды,
и от зрелости буквально в шаге
падают голодные плоды
в разнотравье мёртвое, сухое,
и лежат - пекутся у ствола...
Груша, ты почти, что умерла...
Снится груше небо голубое,
Снится дождь - весёлый и шальной,
Снится пчёл оркестр деловой,
а кругом - весна, и всё такое...
Груша умирает в жаркий день.
Но других спасает её тень,
пряча от безжалостного зноя...