***

Июльский ветер сушит горло, лето делает вид, что спит.
Женщина с микрофоном, скамья и мальчишка.
Мальчишку тошнит.

Держится. Ходит кадык на гусиной шее, щиплет себя за запястье:
- Смотрите, я жив, но это такое странное счастье.

Роту разметало на пазлы, я видел застывшие рты.
Птичий шепот: и смерть видел, в которой тысячи тонн пустоты.

Микрофон внимает, благодарно шуршит.
Радуга из него вырастает и до седьмого неба лежит.

- Так что, мне туда, как всем? -
он прикрывает ладонью глаза и долго смотрит на свет.

Женщина с микрофоном гладит его по голове.
- Туда, малыш. Но не как всем, нет.