Август месяц, в году он восьмой.
Не второй и, заметьте, не пятый.
Он приходит, но власть над землей
У него отберет девятый.
Он еще утомит нас жарой.
Всех накормит арбузом спелым.
За веселой его кутерьмой
Не заметим, как осень несмело
Притаится у наших ворот.
Все проходит. И август пройдёт...
Фото автора