Знойный воздух, полный штиль –
щедрый солнцем нынче август,
редкий дождь – от неба благость,
ню – похоже, верный стиль.
Тело хочет сбросить груз –
даже лёгкий сарафанчик,
и весь день водицу клянчит
или сахарный арбуз.
Несмотря на пылкость дня,
вечерами льётся нежность,
в ночь прохлада неизбежна,
словно не было огня.
Царский август ловит миг
улетающего лета,
птицы – к югу, песни спеты,
хор пернатых в небе стих.
Воцаряется покой,
и природа словно шепчет:
— Златовласка недалече,
до неё подать рукой.
А когда польют дожди
и придёт предзимье злое,
заскучаешь вдруг по зною,
что безбожно не щадил.
Неуёмная душа…
Каждый год летая в осень,
о возврате лета просит,
а года к зиме спешат…