колодец чёрен и глубок - на дне, отбросив экивоки, я структурирую клубок из мыслей, слов и рюмки водки
и где-то спрашивает пётр измученного болью: кто ты, а тот в ответ плечами жмёт, забыв приметы, даты, роты
он помнит только крик и зной, пётр констатирует печально, что он порядочный, но злой, да и убит без покаянья
что правда - лишь изнанка лжи, и ярче свет над мрачной чащей, что нет покоя там, где жив, а эта боль непреходяща
он искушает - ну зачем тебе терпеть всё это вечно, ты неудача, ты ничей, ты был ошибкой, человече
он нежно гасит свет души и держит до конца за руку, он добр, он знает, вечно жить и видеть всё - такая мука
я, наконец, засну, когда он тысячной души коснётся, мне кажется, что я вода, точнее, спирт, на дне колодца
я так боюсь проснуться вне, дрожа в ведре на коромысле, мне надо так остекленеть, чтоб научиться жить без смысла