Пшеница туга – к колоску колосок.
Земля от жары загрубела.
Я пью обжигающий солнечный сок
В полуденном мареве белом.
Под киппенным небом томятся стога
И пижма ржавеет от зноя.
И вроде проста, но до слёз дорогА
Тропинка с полынью резною.
Горячее время. Комбайны шумят,
ХлебА по полям собирая.
Я трогаю колос, что низко примят
К дороге, у самого края.
Я трогаю колос, и сердце поёт
И рвётся от песни на части:
Такое родное , такое МОЁ! -
Моё, чисто русское, счастье.
О, как хороша золотая страда,
А жатвенный август – тем паче!
В нём всё совершенно – и даже тогда,
Когда мы считаем иначе.
06.08.2022