19 марта 2003 г.
Простите за тему былого стиха:
Коль надо, склонюсь перед миром…
Но плеть завизжала в руке пастуха,
Себя возомнившем кумиром.
" " "
Мы давным-давно на мушке,
Ожидая свой черед…
Но у смерти-побирушки
Дел других невпроворот.
Чу, опять войною пахнет:
Не сегодня-завтра бой.
Террорист всемирный бахнет
Из Америки шальной.
Он затеет мясорубку,
Утопив народ в крови,
Объясняя эту лупку
Делом мира и любви.
Загремела канонада,
Стоны ужаса глуша.
И ползет, ползет армада
Из гнезда расизма — США.
Он Ирак придавит — ясно,
И внесет, что там искал.
А покорный мир согласно
Примет злой его оскал.
Кто там следующим будет:
То ль корейцы, то ли мы?
И никто в нем не остудит
Пыл коричневой чумы.
А понять нетрудно Буша:
Хоть игра в войну — не гольф,
Но зато такого куша
Знать не знал и сам Адольф.
И ООН не будет против,
При разгуле подога,
Откусить на полный ротик
Дармового пирога.
Я же смерти-побирушке
Говорю: по мере сил
Ты пальни в меня из пушки,
Чтоб не знать такой распыл.