Не упрекайте, старики,
А молодёжь того не знает,
Пока дела судьбы-реки
На склоне лет не вспоминает.
Любовь Поэта для искусства
За словеса упрятать цель...
Я доскажу: на пике чувства
По мне Её венец – постель.
" " "
На восьмом десятке лет
Я говорю без канители:
Альтернативы жизни нет
Без милой женщины в постели.
Вращаясь в жизненном кругу,
На миг, на час и на недели,
Я понимаю — не могу
Без нежной женщины в постели.
«Тебя бы, фат, — корит жена, —
Прижать, чтоб косточки хрустели!»
А я шепчу: беда одна —
Без пылкой женщины в постели.
Средь буреломов, сотни гроз,
В болотной, приторной купели
Я непременно бы замерз
Без дум о женщине в постели.
Взглянул назад — и там ответ
В моей душе и бренном теле:
Сошелся клином белый свет
На дивной женщине в постели.
Переворочав уйму дел,
Творю во славу на пределе.
Но, что б ни делал, я хотел
Родную женщину в постели.
И как себя ни помню я
До оных дней от колыбели
Цвела блаженно плоть моя
От сладкой женщины в постели.
Дела давно минувших дней,
Как дуновения, истлели
И только аура о Ней
Ещё тепла в моей постели.
Вот-вот и смерть подкосит с ног
Под гомон близких и метели —
И отдалюсь на вечный срок
От дум о женщине в постели.
И вот отмучился от снов,
Не доходя до райской цели…
Но чту судьбу, что знал любовь
Желанной женщины в постели.
« « «
Теперь скажу для слуха света,
Что и поныне свято мне:
«Друзья, поверьте – сага эта
О той любви к моей жене».