Мимолетной молодостью приторных, слащавых дам
Веет ваше заурядное 'не стоит'.
Все утончения роскоши миров, спадая к вашим огрубевшим и натруженным ногам,
Звенят тоскливо, блекло и безвольно.
Скажите снова, что неподвластна нам судьба,
Спросите Бога 'Ох, за что мне это горе?'
И, не услышав снова долгожданного ответа замученного старика,
Ступайте дальше, перейти пытаясь родных своих кладбищенское поле.