Не стыд, так срам — кругом бедлам.
Восторг и хлам — напополам.
Пой ветер тем, кто сам хотел
Твоих утех, твой беспредел.
И ветер пел, гудел, крутил, —
Погоду дерзостно творил.
Бунтарь, вожак лихих ватаг,
Не воздух, а воздушный маг!
Бросался он то вверх, то вниз,
То в стороны — любой каприз.
Тут грянул гром — какой сюрприз.
Прогромыхай ещё — на бис.
Давай, прошу, но не пугай,
А от души, легко сыграй
Свои басы, свои низы, —
Лихую музыку грозы.
И дождь с ним явно заодно —
Как в бубен бил в моё окно.
Верней сказать, вовсю лупил,
Но был при этом очень мил
И нежно к молниям взывал:
"Спешите на небесный бал!"
Они явились: блеск и шик.
Их жизнь — один, но яркий миг,
Одна, но пылкая любовь.
Здесь, к слову, неизбежна кровь.
Банальной рифмой прозвучит,
Но не застынет, а вскипит.
Кровь неба — чистая вода.
Прольётся — ну и не беда.
А если вдруг кому во зло, —
Виною — рок, — не повезло.
И ветер тоже ведь не враг:
Сквозняк — ничто, сквозняк — пустяк.
Зато, как весело порой
Взбодриться ветреной грозой.
Нет хуже скуки. Лучше — шок.
Глоток дождя на посошок
И в путь. Куда? Да всё равно.
Задёрну шторами окно,
Глаза закрою, — вот и сон, —
С дождём и ветром в унисон.
И я поплыл... И полетел...
Ни слов, ни рифм — сплошной пробел.
Автор Андрей Илюхин
отредактировано 23.02.24