Эпиграф
Я обращаюсь к неживому,
К тому, что тлеет на углях.
Как, к кораблю сторожевому,
стоящему на якорях...
Прощай, надуманная жизнь.
Мои развеянные грёзы -
темны, как мокрые березы,
горчат, как смятая полынь.
Прощай, мой пастырь, мой судья.
Позволив резать по живому,
я заплатил пережитому,
Чтоб распознать: где жизнь моя !
Я всё поставил на игру,
года тревог, мгновенья счастья;
Где выпал Туз червей, – причастье,
Где Дама Пик, – не разберу.
Я вожделенно к эшафоту
пройду, под выдавленный плач.
К тебе, придуманный палач,
Прости, казнь пала на Субботу.
А ворон, предвкушая пир,
знаменья ждёт, как я – исхода.
Прощай, гнетущая свобода.
Прощай, всегда мне чуждый мир ...