А может быть теперь уехать в Питер,
нанять на Ваське чей-нибудь чердак,
не расплетать, а резать судеб нити,
и не жалеть, что всё сложилось так.
Сквозить легко дворами проходными,
волнами обнимать гранитный стан,
к исчерченному небу в сизом дыме
электротоком плыть по проводам.
Пройти Фонтанный дом и дом Мурузи,
по волглости гранитной колеи,
здесь северной моей капризной музе
удача вспыхнет парусом вдали…
а что, а вдруг в туманности рассудка
я разрожусь угодною строкой,
и Родина в бору сосновом Будку
к закату бросит щедрою рукой…
Махнуть стопарик в маленькой кофейне,
ища спасение буйной голове,
чугун лаская, стоя на Литейном,
мечтать о колыхание в Неве.
Сквозить, скользить повсюду странной тенью
в трёхвековой измученности плит…
а в общем-то имеет ли значение
в каких краях и городах — не быть?