Снова скрученный лист пролетит над моей головой,
И сорока стрекочет о том, что за окнами - август...
Где на свете Господнем живёт тот бездонный покой,
Где, когда-нибудь я, несомненно, надолго останусь?
В танце бабочки кружат, порхают, как листья, паря,
Паутинки летят, как летит наше время, беспечно...
Только я на пороге лимонной пурги сентября
понимаю, что всё в этом мире прекрасном -
конечно...
Но опять и опять, если время не сбавит мой бег,
Буду ждать листопадов и утренних рос, и рассветов,
Сознавая при этом, что я и любой человек,
понимает, что смертен... Но всё же, не верится в это...
03.08.2022 Пятигорск