Бьются в истерике бедные клавиши –
Мальчик за стенкой глумится над Шубертом.
Сел композитор на стульчике, с краешка.
– Мальчик, не надо, – заплакал, – прошу тебя,
Ты же хороший, забавная рожица,
Фантики, вон, от конфеток просроченных,
Режешь мой слух, твои руки, как ножницы,
Два топора, тоже остро заточенных.
Лучше бы шёл ты кататься на роликах,
Вытащил, что ли, котёнка из мусорки,
Выиграл в шахматы, в крестики-нолики.
Ну, на фига тебе трудности музыки?
Мальчик не слышит мольбы композитора,
Рубит с плеча пятернями прилежными,
Жарко ему от пушистого свитера –
Бабушкой связан он самою нежною.
Бабушка внуку готовит яичницу
И причитает: "Люблю красоту мою".
Бабушка вмиг превращается в хищницу,
Если обидеть кто внука задумает.
Музыка внука – не чепуховина,
Он гениален – будущий Лермонтов.
(Нет, тот писатель). Пусть будет Бетховеном.
(Нет, он оглох). "Эх, глотну-ка я Вермута".
Мальчику видится главная премия.
Шуберт – семьи композитор потомственный –
Был бы живым, умер бы раньше времени
И не от тифа – от музыки собственной.
© Валерия Коренная