Отдам на суд исхоженную мною
Тропу земную в нитях повилик
И да простит меня оно, земное,
За недосказ и затаённый крик!
Не каждому даётся быть поэтом,
И трудно быть поводырём слепцов,
Не ощущая истинного света,
Живого света, бьющего в лицо.
Как просто лить жеманность на бумагу
И биться мотыльками в лепестки,
Не обнажая ни кинжал, ни шпагу
На жизненные жёсткие тычки!
Как тяжело на ветер навалиться,
Проглатывая боль, идти вперёд
И ощущать себя бескрылой птицей,
Назначенной по времени стелиться,
А не стремиться в призрачный полёт!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»