Говорят, сбываются пророчества,
Только мне всё это не понять.
А в душе всё чаще одиночество –
Жизни, улетающей печать.
Впереди зима, метели снежные,
И ночей бессонных кутерьма.
Только все воспоминанья нежные
Не способна выстудить зима.
Осень жизни поздняя, неброская
Не согреет нас своим теплом.
Закружила память отголосками,
Как остывшим пеплом над костром