Пролетает тридцатое лето,
Впереди тридцать первая осень,
Я всё тем же считаюсь поэтом,
Хоть и снова скандалить бросил...
Кабакам, предпочел свежий ветер.
Вкус вина, заменил на чай...
Грусть, что рядом была каждый вечер
Отпустил, сказав ей: "не скучай"
Ведь покамест, тридцатое лето
Ветром гонит от солнца тучи,
Развернись же душа поэта!
Пой о том, что могло быть лучше!
Опосля хоть трава не расти!
Ведь придёт тридцать первая осень,
За окном прольются дожди,
Лес, под ноги золото бросит...
И с прохладой вернётся грусть,
Станет в гости ходить вечерами
Всё начнётся сначала и пусть!
Пусть, поплачет душа стихами...