Две третьих лета позади
И зреет урожай.
Иссякли временно дожди.
Эй, август, не зевай.
Смеясь листает календарь
И яблоко жуёт
Наш август –
Рыжий государь,
Всему ведёт учёт.
На вид он сущий разгильдяй,
Шалун и балагурю
Но точно знаем – не лентяй,
Скорее трубадур.
Он песни складывать мастак
И пить свежайший мёд.
И туристический рюкзак
Ему ничуть не жмёт.
Он знает сотни троп в лесу
И имена всех трав.
Плевать, что осень на носу,
Он третью лета прав.