Пускай уж осени преддверие,
финал известен и един:
рождает май любви доверие,
но август – сердца господин.
Хоть палый лист ещё далече,
и травный дух, и цвет, и вид –
всё жизнью полно, только вечер
предшествий канувших обид,
что летом стали так ничтожны,
и сгладившись той полнотой
всех соков, радостей, что можно
достигнуть цвета красотой,
вдруг – замер он. И тихим ветром,
что будет неурочно странн,
придёт манящим и заветным
из небу неподвластных стран,
неся нездешнюю основу,
не должный дух и потому
столь в сердце вхож – не юн, не новый,
столь в выдох памятен огню,
который вместе с искрой алой
в последний путь проводит нас
рассказом про остатки в малом
хранящих волю наших глаз. ...
И спросит кто-то: что за ветер,
зачем нам в летнюю пору
несёт он осени печали,
гася любезную жару,
которой мало так осталось,
зачем нам всё это – не впрок!
В самом вопросе марта талость,
февральской вьюги злой урок,
позёмки лютой песнопения,
что пухом закружится вновь...
Ответом, вложенным в спасение,
одно лишь есть: вся жизнь – любовь.
ЛА
31 июля 2022 г.