У моря жил я, а где ты- не знал.
Писал стихи, лишь ветер их читал.
Нашел тогда я самый верный путь-
Сложив в бутылку, сургучом заткнуть.
Ведь ты жила, как будто на Луне,
И я пропал в твоём забытом сне.
Но как-то вдруг, не зная ни о чём,
Нашла ты ту бутылку с сургучом.
Ты о стихах могла и не узнать,
Я всё равно не мог их не писать,
Когда душа ликует и поёт,
Тогда в стихах любовь моя живёт.
Они ведь шли к тебе десятки лет,
И в них на всё имеется ответ,
Когда перо ведёт сама любовь.
Мои стихи останутся с тобой.
И ты,и я останемся в стихах,
Они не знают, что такое прах.
И хоть прочесть их может и любой-
Мои стихи останутся с тобой.