Слова просты, как деревенский ужин:
немного супа, сыра, горький лук.
Но каждый, кто недужен иль не нужен,
на миг сумеет обогреться вдруг,
услышав, что мы все под этим небом
в руках того, кто бережно хранит,
кто жизнь даёт и смерть, питает хлебом,
прощает, любит и благословит.
Того, кто выбрал путь трудней не надо,
смотреть, как мы порой вершим фигню;
так мать, от сердца отрывая чадо,
даёт ему построить жизнь свою
и, не ропща, лишь поддержав украдкой,
следит, в волненье закусив губу.
Какой же часто странной и негладкой
мы проживаем данную судьбу.
Но всё проходит. Распахнув объятья,
переступите старенький порог
однажды. Мир с души спадёт, как платья,
и ты крылат, любим, не одинок.
30.07.22