Мой Пегас, конь крылатый, к облакам держит путь.
Зуд пиитский проклятый не даёт мне уснуть.
Так нередко бывает после долгого дня:
Что-то вдруг накрывает с головою меня.
Я в незримые волны погружаюсь в ночи
И, виденьями полный, начинаю строчить.
Мне бы впору забыться лихорадочным сном,
Одеялом укрыться, – тьма висит за окном!
Но пишу, про минуты позабыв, про кровать, –
Я совсем шизанутый, мне же рано вставать!
Под луною ложатся строчки часто не в ряд:
Тут чему поражаться – в этот час люди спят!
На себя от досады я ворчу: «Поделом:
Так писаке и надо – не зевай за столом!»
Может, стоит мне, братцы, показаться врачу?!
Я устал упираться! Я уже не хочу,
Чтоб пьянящим полётом конь тревожил меня.
Кто-нибудь с пулеметом – пристрелите коня!
Стану спать долго, сладко – с десяти до восьми;
Но о небе украдкой я вздохну, чёрт возьми!