Когда поэту двадцать лет
Он пишет чушь, он пишет бред.
Он дерзок, трепетен, влюблён.
Терзаний в нём за миллион.
Душа его томится в теле.
Пьёт исключительно коктейли...
Когда поэту тридцать лет,
То он пресыщенный эстет.
Познал, что роза пахнет розой.
Уже и баловался прозой.
Уже был критиками бит.
И пьёт он всё. Всё, что горит...
Когда поэту сорок лет
Былого куражу в нём нет.
Уже не так остро перо,
Уже обожжено нутро.
И дорогой хлебает он
Коньяк, или одеколон...
Когда поэту пятьдесят
Его немногие хотят.
Уже в печати подзабыт.
Приклеился ярлык «Пиит».
Стакан дешёвого вина
Он залпом осушил до дна.
Морали в этих строчках нет.
Но, кто не пьёт — тот не поэт...