Порхая в ночи мотыльками,
Спешим на губительный свет.
А после разводим руками,
Когда уже выхода нет.
В полшаге всего от порога,
Куда добровольно - нельзя,
Мы вдруг вспоминаем про Бога,
Молитвы Ему вознося.
За грешное, бренное тело,
За душу, что еле жива,
Мы молимся так неумело,
С трудом подбирая слова.
Откуда молитва исходит?
С каких позабытых стихий?
Но Он наши беды отводит
И наши прощает грехи...
Но только отхлынут печали,
Мы вновь устремимся во тьму,
Забыв, что себе обещали
И что обещали Ему.