Прогорели в пламени
крики о войне,
ставили мне памятник,
хорошо - во сне.
Засыпали глиною
жёлтою с песком,
жизнь казалась длинною
за хмельным кваском.
Врали люди добрые
в тостах про меня,
и глаза не мокрые
и рюмочки звенят.
Мне моё молчание
зашивает рот,
ждёт когда отчаяние
вскрикнет и умрёт.
Заливают демоны
в уши мои мёд: -
Всё, что нужно - сделано!
а во взгляде - лёд.
Их бесОво лежбище
(кажется) растёт,
благо, есть убежище,
что внутри живёт.
Демонам не верю я,
хоть и не с руки,
липким лицемерием
сыты мужики,
что на кон придвинули
честь и жизнь свою,
даже те, что сгинули
во честнОм бою.
29.07.2022