Я не умею Родину хулить.
Плевать в неё я тоже не умею.
Кому-то пусть Америка милее,
А мне своё Отечество не слить.
Не лить помои из-за рубежа.
И грязь не принимать мне за свободу.
Я - часть многострадального народа,
И некуда в истерике бежать.
Лишь только до отеческих могил...
Нет, не Москва - они стоят за нами
Родными, православными крестами,
Что каждый предок поимённо чтил
И мы, хотя у мира на краю,
Покинутые бывшими друзьями,
Врастаем в землю, как АлАтырь-камень
В краю берёз, поэтов и горюх.
Кто вывел против нас слепой «Майдан»,
Кто сделал нас заклятыми врагами?
Горит земля отцов под сапогами,
И раздаётся эхом в душах брань,
И на гиляку из-за рубежа
Заочно москаляку отправляют…
(Процесс Нюрнбергский, видно, вдохновляет)
И кажется, что вот она, скрижаль,
Где золотом там впишут имена
Отъявленных хулителей России…
Нам даже и Победу не простили,
А побеждённым попросту - хана.
По-женски я надеюсь: поглядим,
Как сдастся европейская армада.
А миру - мир, конечно, людям в радость,
И верю: победим!