Здесь июль на исходе, а значит закончилось лето.
Сеет северный дождь. У небес для меня нет просвета.
То ли в церковь бежать, то ли сразу уже к психиатру.
Это ангел заснул, или сухо взведённое завтра
с часовым механизмом судьбы, с туго скрученной, сжатой пружиной.
Горсть тепла, но с фугасностью полной канистры бензина.
Это в виде бутона в рубашке с насечкой граната.
Ни хлопка, ни огня, но меня разметать точно хватит.
А проснёшься ли тем, кем заснул? И возможно ли это в театре?
Будешь вены вскрывать, или делать омлетик на завтрак?
Ну, и что, что вокруг двухсотлетние толстые стены -
внутрь Троянским конём прорастают во мне перемены.