Не стать душе моей святой.
Ох, эти пакостные мысли!
И с ежедневной суетой,
Как лист смородинный обгрызли.
И что останется в конце?
Кусок изъеденной печали.
Все отразится на лице,
Ушло святое все в начале.
И эта страсть телесной мзды
Зачем дана нам с детства?
Когда мы молоды, чисты,
Нас жжет уже греха наследство.
И юность порождает грусть,
Когда любовь несчастна.
И снега первого хруст,
И опыт снегового наста.
Искал я всюду скрытый смысл,
Был усыплен научным ядом.
Хранил себя и был бы чист,
Все истинное близко, рядом.
Там надсмехался, там соврал,
Как модно было разрушать устои,
И взрослым стал и низко пал…,
Изжив последнее святое.
И кто прочтет, и кто простит,
Отправил я стихи по миру.
Смогу успеть ли упросить:
Господи, помилуй!
Господи, помилуй!
Господи, помилуй!