Его загорелая кожа
Целована летним солнцем.
Узором веснушек сложным
Она отливает бронзой.
Он пахнет травой, и ветром,
И дальним морским прибоем.
Он дышит свободой и светом,
Не знает сна и покоя.
Он хочет казаться открытым,
Но сам для всех – незнакомый.
В лучистых глазах-нефритах
Таится тоска по дому.
Он все помнит и слышит,
Хоть не умеет слушать.
Звенят механизмы мыслей
В смехе его радушном.
Бежит. Куда? И откуда?
Без слов или страстных взглядов,
Липнущих вязким мазутом,
Он пьет одиночества яды.
Он – жизнь, что бежит по венам,
Он – капля воды в засушье.
Он – ветер и перемены.
Не препарирует душу,
А просто живет в полной мере,
Думает, будет лучше.
И будет.
Я в это верю.