Словно юноше пальто мальчуковое,
стали мне малы эти будни,
я ищу опять что-то новое,
пусть колотит ветер вновь в бубен,
вместо бубна пусть луна будет ветру,
я дождусь, придёт миг победный,
все печали вдруг канут в Лету,
надо мной лик луны бледно-медный,
хоть начищен он Блендомедом,
всё равно бледный он и бедный...