Пришит заката алый бант,
колотит ветер в барабан,
даёт он трёпку облакам,
их хлещет плёткой по бокам...
Рыдают облака дождём,
вот молний блеск,
и треск, и гром,
в душе тоска,
чего мы ждём?
Бьёт барабан,
к нам ночь спешит,
заката алый бант
пришит...