И лился дождь на времена Ковчега…
И сохранял Ной жизнь по паре разным тварям,
А из племён иных
- людей Ной не спасал…
(Просты “Пределы Роста” у Ковчега -
К постыдной смерти без пролитья крови
Всех вариаций сухопутной жизни…
Сейчас решенья выросли кроваво:
Изъять всех лишних, разрывая ткани…)
O Homo Homicidium!
Твой зверский
резонанс
Разнюхался эстетливой татухой,
Сообщницей кастрированных целей
И жареных Кандидов*) Солнцепёком,
Что кормят Смерть и дрессируют ложь
В трансляцию измученного дня…
День, чёрный лебедь, кличет: “Где Россия?
- ЗДЕСЬ вечно не хватает всем себя!”.
А пипл играет в пьесе, чьей? – не зная,
Что Даллеса победна чешуя.
Как бесконечен век больного года…
Что человек?
– системно уязвим.
Отлучена реальность от народа,
В трёх топорах его судьбу храним…
- Надежда, унижение и страх
Научно жизнь сношают в тупиках.
Спаситель, обманувший благодать,
На биполярных звёздах разных рангов
Несёт любовь по импортной цене…
И соловьи насилуют экраны!
Жокеи в людях – (пик в криптовойне!)
Извилины юстируют и право.
- По найму Боги! Подло чувство власти…
Окончилась идиллия мгновений…
Кощунства вывих: “Люди – на запчасти!” -
Убойнейший в трясине поражений.
В РЕАЛЬНОСТИ кто ищет утешений?
- Откушено грядущее от взлёта…
И вот… распластаны народы -
в похожие на бутерброды…
Кто настоящее предвидит?
*)См. «Кандид, или Оптимизм» Вольтера