Сегодня обещали дождь, но не было дождя.
Наверное, небесный вождь, бородку теребя,
решил в такой погожий день не тратить свой запас
воды на тех, кому не лень слоняться в этот час
по переулкам, по дворам, по набережной той,
где Медный Всадник скачет сам с протянутой рукой.
Я тоже думал о дожде, взирая на прогноз.
Казалось, дождь пойдёт везде, да видно, не сбылось.
Отбросив плащ, забросив зонт, я вышел налегке
туда, где каждый поворот сворачивал к реке,
где так просторно голосам звучится над рекой,
где Медный Всадник скачет сам с протянутой рукой.
Я здесь бывал, и нынче — есть, и завтра — буду я.
Мне голосов не перечесть, поющих про края,
где ждут обещанных дождей и верят во вчера,
где новоявленных вождей встречают на «ура»,
где этот крик по небесам летит — за упокой,
где Медный Всадник скачет сам с протянутой рукой.