Прощальная строка в своей красе,
горизонтального прицела прорезь...
Что там маячит, как заблудший поезд,
что там яснеет, вьюгами осев?
Прощай, невнятный хор моих кассет,
охрипший, песенный, битловский полюс,
где кто-то ранний выплакал за всех
свое и стих, снегами успокоясь.
И снова там как прежде целина,
где приземляются, ломая наст,
посланники космической эпохи,
где вновь белеет вьюга, степь, стена,
и грохоту враждебна тишина
с тех пор, как люди выдумали порох.