Из слов я собирала, как умела,
дешёвый неизысканный букет...
~~~
Шутя - на белом рисовала белым,
загадками - следила на песке,
кровь берегла - набрызгав чувства вишней,
для жалости дрожала - не зимой,
глухих дразнила: зря меня не слышат,
кто слушал - с маской был, а не со мной.
Подует ветер - и, как тряпкой лёгкой,
сотрёт всё то, что смысла лишено.
Волна придёт - по праву, не воровкой -
следы чужие смоет всё равно.
Глухой ослепнет - всё равно он лишний,
меня узнавший в маске - сдержит смех.
Но кто-то вдруг поверит горькой вишне -
наивный, знает, что нужнее всех
мне тот, который не разочарован
и не придавлен кривдой до земли.
Мой слух особый для него - не новость,
и непричёсанность его не злит.
Поймёт мои чудачества некстати,
неловкий почерк ветреной руки:
зачем для сглаза вышла в голом платье -
природе и погоде вопреки.
~~~
Остановитесь. Мне б хватило взгляда -
чтоб не раздел до фото без прикрас.
Ведь свой букет колючего формата
я собирала именно для вас.
Жаль, но из слов непрочны стебли-нити -
наш эпизод, мелькнув, растает вдруг.
Я - образ, выразительный эпитет...
Ни глаз касанья, ни сцепленья рук.