Нет лучшей доли для бродяги,
Чем в продолженье многих лет
Под скрип, цыганской, колымаги
Встречать, малиновый, рассвет.
Он не стяжал, подобно скряге
Кошель серебряных монет.
Стихи рождались на бумаге
Любимой женщине — сонет.
Глоток живой воды, во фляге
Забытый, песенный, куплет
Звон колокольчиков, в овраге
И таволги - медовый цвет.
Однажды тихим утром, ранним,
Повозка улетит в кювет.
Бродяге снится, на прощанье
Любовь, далёких, юных лет...