Начало истории смотри (http://stihi.ru/2022/07/11/1373).
Жизнь шла своим чередом. Школа заканчивалась, я стал готовиться к поступлению на психфак, и постепенно мы стали встречаться реже.
У грусти есть свои мотивы.
Вокруг имен наставишь точек...
И льются слов паллиативы,
сплетая вязью нити строчек.
И быстро пишешь, пишешь быстро,
не важно что, лишь было б легче —
так бестолково — хвастать нечем —
так появлялись эти письма.
Напишешь — рвешь,
порвешь — ревешь.
Я и теперь пишу. Но реже.
Привычка эта не погасла —
писать кому-то слово "здравствуй!"
– Но жизнь идет, и я не прежний.
В конверт печали запечатал
и научился видеть счастье:
любой прохожий — мой читатель,
и целый мир — почтовый ящик.
И в щель окна я брошу письма -
туда,
где вечной круговертью
танцуют трепетные листья,
и почтальон,
весенний ветер,
взметнет мои четверостишья!
Через несколько лет Ольга вышла замуж, но совсем не за Ефима, а за другого очень хорошего и очень спокойного человека. Но об этом совсем другая история...