Что-то стихи не пишутся и над Москвой чернота.
Грома раскаты слышатся, на улицах суета.
Сбежать из Москвы холодной и сесть в купейный вагон.
Хочется жизни свободной, найти бы последний перрон.
Уехать к теплому морю, где только бы из забот
Читать смешные истории и пить из вишни компот.
И приезжали бы дети, куда же один без них.
Сокровища все бы на свете отдал я за счастье их.
Ну а пока не пишется, надо найти свой вагон.
Где-нибудь да и сыщется тот самый главный перрон.