Чтоб обо мне потомки не забыли,
И образ мой с годами не истлел,
Свой гордый лик в посмодернистском стиле
Я в красках на холсте запечатлел.
Во рту башмак, на голове коренья,
Но подняла жена вселенский хай:
- Зачем на лбу твоём рога оленьи –
На что ты намекаешь, негодяй?
Сосед меня щипал за ягодицы,
Но я держалась стойко, как скала -
Не заставляй меня, любимый, злиться,
И кочергу железную взяла.
Перепугавшись кинулся я к двери,
Забыв про «сюр» и прочий модернизм.
С тех пор пишу в классической манере,
Чтоб уберечь свой слабый организм.