Июль гуляет за окном…
Прохладный ветер льнёт, как кошка,
К ногам моим, влетев в окошко…
И снова, в небе, слышен гром…
Прохладе радуются травы,
Ждут первых капель с высоты;
Небесной влаги ждут цветы…
И снова гром, как взрыв из лавы…
Упала капля на стекло…
Вторая… третья… град из капель…
Сверкают струи в виде сабель…
И потекло, и потекло…
Трава согнулась под дождём,
Цветы закрылись от дождинок…
И только ветер пляшет дико.
Одежды нет совсем на нём!
Ему не вымокнуть, как травам,
И не закрыться, как цветы,
От этих капель с высоты,
Он в вихре звуков, рад их гаммам…
Эх, мне, как детстве бы, под дождь!
Я танцевал бы, как и ветер!
Как всё же миг из детства светел,
Где я Орёл – индейский вождь!..