А сколько нынче стоит правда?
Кто тот историк, чей трактат?
Чужая смерть кому услада,
Когда идет на брата брат...
Что, сторговавшись, зачеркнули,
Предав лишь кончиком пера.
Оно порой страшнее пули,
Ужасней, чем сама война.
На площадях палили книги,
Торгуя доблестью отцов.
Их ценность пошло очернили,
Внимая бредням подлецов.
И где-то там, за океаном,
Их болью упиваясь всласть,
Смешав предательство с обманом,
В живую обращались грязь.
Не русский дух, чужая песня,
Коль нету предков, нет сынов.
Тут Бога нет, тут черти крестят
Бессмысленным двуличьем слов.
Забыты двадцать миллионов.
Истерли смысл слова «честь».
Куда важней цена патронов.
Бесполым сущность не учесть.
И вновь сынов сжигает пламя
Сквозь отблеск Вечного огня.
И реки крови их на знамя
Текут, про память вопия.