Я не поэт, но к чёрту грани
Разбитых вдребезги стихов,
Гранитных стен, что сами клали
Поверх прожитых явью снов.
Слова о вечном пахнут ядом.
Пилатом кровь испив с вином,
Я свой талант менял задаром.
Менял на исповедь пером.
И как глупец, что верил в чудо,
Любовь исходом окрестил.
Я шёл навстречу. Тщетно. Глупо.
Как-будто сам себе же мстил.
Душа - последняя рубаха,
И то от сердца оторву.
Добро - топор, открытость - плаха,
Ведь для неё, как прежде, - вру.
Вся жизнь взаймы. На баррикадах,
Где чёрный дым заместо слов,
Я задыхался в псевдоправдах -
Некрополь сожженных мостов.
Мгновений прожитых бесценок
Спустили в торгах с молотка.
А я любил без жалких сценок,
Надежд, повисших с потолка.
И потеряв последний бруствер,
Смеюсь сквозь слёзы и смеюсь.
Я сам свой мир до точки сузил.
Но отпустить... Прости. Боюсь.