Хмельные запахи полыни, да лес, уснувший в неба сини.Покой, величие, убогость и глаз задумчивая строгость...Рассвет от рос, как пьяный Леший, что с незнакомкою заезжей, во всю, что можно, бесноватой красивой бестией лохматой...Не то от дури или лени уже залезшей на колени, когда опять какая пьянка.И снова речка, да полянка...Цветы, букеты, звоны, трели.И все совсем, как одурели, в речной грязи или лазури до помрачения и дури...И только сладкий запах лета.Глаза не видящие света.Закат, куда-то убегая, да губы спелостью пугая...И ни предела или нормы.И только тело или формы.И глупо и неосторожно, и можно всё, что только можно...А всюду лес, уснувший в сини.И только запахи полыни своею прелестью заветной, да бред святой и несусветный...Пейзажи, сказки, глазки, трели, да комары, как озверели...и шёпот в крик, да стон согласья и дикий смех до безобразья...