Всё пройдёт, мои хорошие,
обмелеет море бед.
Смоют дождика горошины
с душ войны кровавый след.
Память сердца перемелется –
выйдет знатная мука.
Жизнь – великая затейница,
безголовая слегка.
Все её шарады-ребусы
из настоев волчьих трав
превратятся в мифы-эпосы,
правду вымыслом поправ.
Раны в рёбра судеб вросшие
будут ныть лишь по ночам.
Всё пройдёт, мои хорошие,
боль оставив рифмачам.