***
Это не про людей и не от имени человека,
говорящий, пишущий мой собрат,
своё отраженное отсылаешь эхо
на несуществующий адресат,
ворох накопленных тобой претензий,
как по форме, так и по существу,
ни в какие ворота, ни в дверь, не лезет,
но славит, скорей всего, пустоту,
в пустоте бестелесые мыслей тени
не ответственны за финал
хитровыдуманных сплетений,
ни одна из них не войдёт в аналл
исторических достижений,
в виде формул и прочей муры,
докажи, что ты, парень, гений,
арлекинствующий до поры,
иль пророк не своих отечеств,
иль не спившийся идиот,
кто не чистит себя, тот нечисть
кто не знает как быть, тот пьёт,
и я тоже не знаю, эвон,
труп пытаюсь вещей разъять,
мне, быть может, пора на небо,
я же тут, на земле опять
не докончил писать картину,
новый сборник не спел стихов,
кто под пули лицом, кто в тину,
я ж в объятья других оков,
кто про боли частит, кто в радость,
философию дней творя,
я же словно моряк из ада,
покоряю огней моря,
ассоциации давно не в счёт,
как привяжешь песню, иль фото
к тому, что как птица сбивается влёт,
или пулю на улице ловит кто-то,
невозможно угнаться за тем, чего нет,
но кто-то упрямо твердит, что было,
Облака вата была, да сплыла
по небу, раскрашенному в фиолет,
и словно палитры испачкан бок
цветами сгоревших за день настроений,
терзаемы души людские, а бог
нам саваны белые шьёт из мгновений,
устали уста на проблемы пенять
и даже кристаллы в решётке у стали,
мы все друг от друга немного устали,
но жизнь к мезальянсу склоняет опять,
что было завтра, то будет вчера,
и что знает ворон, не скажет ворон,
такая складывается игра,
что есть пропажа, но нету вора,
мы все понемногу чего-то крадём,
на этом бессрочном восточном базаре,
и только ли ночью играем с огнём,
душой босяки, а апломбом, как баре,
а в баре ли, в пабе, нам в кружку плеснут
прокисшей надежды янтарную горечь,
нас ловят, как рыб, на пустую блесну,
что б мы не мечтали с тобою о море,
бессмысленнен дней у реки хоровод,
не греют костры в городищах снующих,
пытался я тему продолжить, но вот,
неужто, дорогу осилит идущий?
на ум мне ни поп не идёт, ни хард-рок,
и годы, и годы, усталые годы,
как воды сочатся сквозь боль и невзгоды,
я в радость хотел их облечь, но не смог,
я воли желал, выл как волк над капканом,
был трижды не сломлен, но трижды убит,
а жизнь полупьяным вертелась канканом,
а лодка опять разбивалась о быт,
себя словно парус воздвигну на мачте,
в последней надежде открывшись ветрам,
в стихии морской растворюсь, а иначе
мне вовсе от мира закрыться пора
22 июля 2022 г