Бессонница замучила. Нет сладу.
Дрожат воспоминания как тени:
Иду я по ночному Ашхабаду…
Оттуда мы как птицы улетели,
Умчались с разоренных гнезд…
Когда-то
Нас грело солнце жаркое Востока.
Там на горах снега лежали ватой,
В долинах травы набухали соком.
Там плотный воздух, разрезая телом,
От зноя укрывались под платаном,
Любуясь тем, как стайкой оголтелой,
Резвилась детвора в струях фонтана.
Летели брызг хрустальные осколки,
И в каждом зрели радужные блики…
Звучал вдали дутара голос тонкий
Под шум воды и под ребячьи крики.
Мы были здесь родными, не гостями,
Мы чтили их обычаи до точки,
И были озабочены вестями,
Что наш Союз распался на кусочки…
И уезжали мы из Ашхабада
Стараясь наши души не поранить…
Бессонница замучила, нет сладу..
А может не бессонница, а память…